Le début d' Ombre « Elle » Chapitre 1 - 16 ans ! Je connais déjà vos critiques. Vous allez me dire que l’image que je donne de mes parents est caricaturale, exagérée. Je les voyais pourtant ainsi quand j’avais 16 ans. Est-ce une forme de rébellion liée à mon adolescence? Une manière d’expliquer mes actes ? Je ne sais pas, je n’ai jamais pu en parler à un psy. Ce qui est sûr, c’est que je ne les porte pas dans mon cœur, il n’y a plus de place pour eux. Vous allez commencer par vous foutre de moi ! Je m’appelle Marcel Marcel! Je n’ai jamais réussi à savoir si mon père était ivre lorsqu’il est passé à la mairie pour déclarer ma naissance ou si c’était volontaire, mais le résultat est là. Marcel Marcel. Quand j’étais gamin, à l’école, tous mes potes me chambraient. Enfin, si je dis mes potes, c’est une façon de parler. Parce que des copains, des vrais, je n’en avais pas beaucoup. Un ou deux peut-être, et encore, ils ne tenaient pas l’année. Je pense avoir très tôt inventé le concept des amis Kleenex. Néanmoins, celui qu’on rejetait régulièrement, c’était moi. Avec les filles, ce n’était pas mieux. Mon désert sentimental a commencé dès ma naissance avec une mère qui n’en avait que le nom, mais pas l’appétence. Honnêtement, je ne me souviens pas d’un seul moment de tendresse de sa part. Elle s’occupait bien de moi, mais comme un travail à faire, une activité, rien de plus. J’étais une de ses tâches journalières, calée entre la vaisselle et un semblant de ménage. Surtout, crime de lèse-mère, je la dérangeais pour regarder ses cinq ou six heures quotidiennes de télé. Pour ça, pas de souci, elle y consacrait le temps nécessaire. À la maison, les sentiments n’avaient pas leur place. Les torgnoles, par contre, tombaient régulièrement et sans équivoque. Il y avait toujours un moment de libre pour cette activité familiale. C’était l’unique moyen que mes parents avaient trouvé pour résoudre les conflits. Bon, je ne vais pas chercher à faire pleurer dans les chaumières, mais visiblement, j’ai plus été dressé qu’élevé ou même, simplement éduqué, mais là, on frôlait l’injure pour eux. Ce que j’admirais de mon père, c’est qu’il aimait les filles, la musique et la moto. Cependant, je dois atténuer mon propos quant à ce dernier détail. Le seul deux roues en sa possession était une vieille mobylette des années 70, la fameuse bleue1 Elle était hors d’âge, toute rafistolée, mais mon daron y tenait autant que si c’était la plus belle des Harley et ne la chevauchait qu’accoutré d’un cuir et d’une tenue complète de motard. Avec le recul, l’image du chef de famille vole en éclat, il était franchement ridicule. Pour ma part, étant gosse, je le voyais comme un héros malgré l’abus d’alcool dont je n’étais pas réellement conscient et les coups qui tombaient quand ça le chantait. Mais attention, lui seul pouvait se le permettre. Si quelqu’un d’autre s’avisait à m’insulter ou me frapper en sa présence, il se transformait en un lion défendant sa progéniture. Lui, exclusivement, avait le droit de lever la main sur moi, sauf lorsque, de temps en temps, il laissait ce privilège à ma mère. Il était normal qu’ils partagent les mêmes jeux, ça crée une complicité, c’était bon pour l’équilibre de leur couple. Il fallait voir son changement d’attitude quand quelqu’un cherchait à me réprimander, il redevenait le père protecteur dont je rêvais. Pas très longtemps pour mon malheur. Régulièrement, il m’en retournait une en me disant que tout était de ma faute et que j’énervais les autres. Côté musique, j’imagine qu’il a vraiment fait mon éducation et j’ai vite appris à avoir les mêmes goûts que lui. Son credo, uniquement le rock ! Plus c’était violent, mieux c’était. Il m’a traîné à des concerts dans lesquels j’ai perdu une bonne partie de mon audition à force de me coller près des enceintes surpuissantes dont je sentais le souffle. Plus tard, vers 14 ans, ce fut au tour de mon pucelage de s’en aller avec une « vieille » de plus de 20 ans. Je l’imaginais être la première d’une liste sans fin. Il m’a aussi enseigné ses propres valeurs, y compris les inavouables. D’abord, se méfier de tous les étrangers, surtout ceux qui n’ont pas notre couleur. Ça, c’était son leitmotiv principal, sa règle de vie. Toutes les raisons étaient bonnes à prendre. Soit, ils ne mangeaient pas comme nous. Ou bien ils n’avaient pas la même religion, ce qui lui permettait de se souvenir d’avoir été baptisé tout en oubliant qu’il pillait régulièrement le tronc des églises ou qu’il volait des objets pieux pour les revendre en trouvant pour excuse : « Ça coûte cher de t’élever, et Dieu me doit bien ça ». Il m’a appris aussi à me méfier des homos, des lesbiennes, et toutes les pratiques n’étant que des déviances à ses yeux. Plus jeune, il avait été marqué par un graffiti sur un mur « L’homosexualité se transmet de bouche à oreille ». Déjà qu’il ne lisait rien d’autre que les pages de sports et rarement en totalité, pour lui, cette phrase avait été une révélation, un message en direct du créateur. Une discussion avec Jésus- Christ autour d’une bière n’aurait pas été aussi efficace. Suite à cette découverte essentielle à ses yeux, il m’était impossible de croiser quelqu’un pour lequel le moindre soupçon d’homosexualité planait. Je me souviens encore de sa diatribe : — Mon fils (oui, je redevenais son fils quand il voulait m’informer des difficultés de la vie), aujourd’hui je dois te révéler quelque chose d’important. J’avais une dizaine d’années au moment de cette conversation, et à cet âge on écoute son père, d’autant plus que dans le cas contraire je savais à quoi m’attendre. — J’ai lu quelque part (il ne pouvait décemment pas dire que c’était sur un mur) qu’une maladie se transmet de bouche à oreille. Ça veut dire que tu peux l’attraper uniquement en entendant ou en parlant à la personne infectée. Alors, si tu vois un garçon qui a une manière de s’exprimer, de marcher comme une fille, ou qui aime la danse, la cuisine ou pire, la couture, tu changes de trottoir. Je t’interdis de lui adresser la parole, tu entends bien ? JE TE L’INTERDIS. Comment aurais-je pu ne pas l’entendre, il était en train de me hurler son interdiction à la figure ! Était-ce une façon de chercher à me protéger d’une maladie qui m’était inconnue ? Mais à partir de ce jour-là, j’ai été obligé de m’éloigner d’un copain turc dont le père couturier voulait lui transmettre le métier. Tu parles, être Turc en plus de la suspicion d’être homo, c’était trop pour mon avenir et ma récente éducation paternelle. J’ai commencé à observer tous ceux de mon âge pour étudier leurs comportements et à rapporter, fier de moi, les résultats de mes enquêtes auprès de mon géniteur. De son côté, il se chargeait de communiquer ces informations détenues de source sûre à tout le voisinage. Cette situation nouvelle a créé quelques dégâts collatéraux, je dois le reconnaître. Quelques parents se sont rebellés, mais c’est difficile d’aller contre la vindicte populaire une fois que les doutes sont installés et propagés. Certains déménagements précipités ont débuté, dont cette famille turque avec leur fils, efféminé, c’est sûr. Mon ancien camarade se préparait à partir sous les quolibets moqueurs de ses ex-copains d’école. On venait de m’enseigner la haine, le rejet et la délation. Lourd programme pour se lancer dans la vie. Les dernières personnes dont mon père tenait à me mettre à l’abri, les filles ! « Toutes des garces ». Je devais apprendre à en profiter, c’était normal à ses yeux. Mais plus tard, en trouver une pour me marier. Et il était de son devoir de m’instruire sérieusement à ce sujet. Son descriptif de la femme parfaite était précis : elle ne devait pas nécessairement être belle, pour ça je pouvais en rencontrer beaucoup d’autres. Et surtout éviter les trop intelligentes, ou qui font des études, elles n’apportent que des problèmes. Par contre, elle doit savoir tenir une maison, faire la cuisine, être fidèle et disponible... Tout le contraire de ma mère. Toutefois, elle n’était pas plus agréable qu’instruite ce qui rentrait dans les critères paternels, mais la signification de « femme d’intérieur » lui était totalement inconnue. À croire que mon père pouvait donner des conseils tout en étant incapable de les suivre totalement. Toutefois, selon ses directives, j’avais tout le temps nécessaire pour trouver l’épouse idéale, en attendant je devais profiter de la vie et des filles de passage. De plus, avec un clin d’œil appuyé, il continuait à me divulguer son enseignement en insistant lourdement sur le fait que le mariage n’empêchait nullement de s’amuser de temps en temps. « Après tout, nous ne sommes que des mâles » me lâchait-il suivi d’un rire gras. Depuis, j’ai coupé les ponts avec ma famille. Ils n’ont jamais cherché à me retrouver ni moi à les revoir. Je ne sais même pas s’ils sont encore en vie et j’avoue que je m’en fiche royalement. Après cette enfance et adolescence durant lesquelles j’ai été confronté à l’absence maternelle et une domination paternelle par trop musclée et alcoolisée, le jour de mes 16 ans je me suis offert mon premier véritable cadeau d’anniversaire, la liberté. Tous les ans, aussi loin que mes souvenirs remontent, j’avais droit à un unique présent de sa part, un baba au rhum. Je mangeai le gâteau, il buvait l’alcool avec toujours la même sempiternelle phrase avant de s’exécuter « Ce n’est pas pour les gosses, c’est une boisson d’homme ». Pendant des années, je l’ai regardé faire en souriant bêtement, et même avec une certaine admiration. Puis le temps passant, je me demandais pourquoi il ne m’offrait pas un dessert à mon goût. Les dernières années, j’ai fini par comprendre que le cadeau était en fin de compte le sien. Mon anniversaire était une bonne excuse pour profiter d’un verre d’alcool supplémentaire. Du coup, le jour de mes 16 ans, j’ai saisi l’assiette, bu le fond et lui ai tendu le reste d’un air narquois. Pas content le père, mais alors pas du tout! Heureusement qu’avec les années, j’avais acquis de la vitesse et lui de l’embonpoint. Ça m’a permis d’échapper à la colère paternelle en m’enfermant dans ma chambre. Le soir même, une fois l’orage passé, aidé par les quelques canettes écoulées dans son gosier régulièrement à sec, je me suis préparé un sac avec ce qui me semblait nécessaire, le peu d’économies que j’avais de côté, agrémentées du contenu de son portefeuille vidé pendant qu’il dormait comme une souche et j’ai pris la fuite. Qu’avais-je appris de cette éducation à base d’humiliations, d’insultes et un taux zéro de sentiments ? Que le rock, c’était génial s’il était agrémenté d’une bonne dose de bière, que les filles sont toutes faciles si on les force un peu, que la baston c’est bien quand on a l’équipement physique, ce qui n’était pas mon cas! Tous les malheurs sont la faute des étrangers qui viennent nous envahir, et la famille est en péril à cause des pédés et de tous ces invertis qui veulent se marier. Le reste, le travail, le respect, la politesse, ce n’était pas pour moi, j’étais un mec, un vrai et à partir d’aujourd’hui le monde m’appartenait. C’est dans cet état d’esprit et avec mes certitudes que je commence réellement ma vie seul. À 16 ans, je viens de ma banlieue parisienne isolée et sordide. Ces quartiers éloignés des transports en commun de nuit, obligeant la population à végéter sur place. Cette nuit, je m’évade de cette prison à ciel ouvert et monte à la capitale, Paris ! 16 ans + 1 jour Il est minuit passé. Je prends la fuite à pied avec mon sac à dos défraîchi contenant toute ma fortune. Mon départ pour une nouvelle vie se limite au strict minimum, et mes économies ne demandent qu’à fondre comme neige au soleil. Je suis libre, tout en ayant conscience d’être déjà dans le pétrin. Je m’échappe le plus loin possible de cette cité et de mes parents, sans but précis, au hasard. Puis, au petit matin, je finis par attraper le premier bus. Il roule au travers de ce crépuscule annonciateur d’une belle journée d’été. Enfin, je me retrouve dans le métro en resquillant et pénètre dans ce qui est pour moi le Graal, Paname. La présence de contrôleurs m’oblige à descendre au centre de Paris dans une station fortuite. De là, je me laisse guider par la simple curiosité des rues et des immeubles me plongeant dans les siècles antérieurs. Je sais, je sens que mon avenir est ici, dans la capitale. Cette première matinée s’écoule en complète indépendance, à marcher sans but, au hasard. Pour moi, tout est à découvrir. Je passe un long moment à regarder l’eau de la Seine couler, assis sur un des bancs de pierre d’un ancien pont dont je ne me souviens plus de son nom sur le moment. Et soudainement ça me revient comme un trait d’humour, le Pont-Neuf. Je n’ai pas de carte et me déplace au hasard, mais j’ai la perception de me diriger vers le nord. Une bonne partie de la matinée a déjà défilé. Je décide d’acheter deux sandwichs et n’en mange qu’un après en avoir découvert le prix prohibitif. Le second sera pour plus tard. Je dois commencer à apprendre à me restreindre. Je me rends compte durant ma première leçon de vie solitaire, qu’une journée s’écoule vite. Je n’imagine pas où je vais pouvoir passer la nuit. Lors de mon départ, cette question ne m’était pas venue. L’hôtel, c’est impossible à mon âge, puis mes finances ne le permettent pas. Je prends rapidement conscience que partir à 16 ans peut être un fardeau. Mais c’est trop tard pour rebrousser chemin, je vais devoir trouver une solution. Je pense tenter la drague, et arriver à dégoter une fille acceptant de m’héberger ce soir. Après quelques tentatives infructueuses et clairement vexantes, je me résous à dénicher un petit coin tranquille dans un parc pour y dormir. Coup de chance, je suis né en début d’été. En partant le jour de mon anniversaire, je peux me reposer à la belle étoile. Je plains les sagittaires dans la même situation se retrouvant en plein hiver durant leur première nuit. Pour ma part, j’ai les piafs qui m’accompagnent. Enfin, ça, c’est l’image d’Épinal que j’ai envie de donner. Celle que je préférerais. En vérité, mes compagnons du moment sont plutôt les rats alléchés par mon reste de sandwich. J’avoue, comme un grand nombre de Parisiens, ne pas ressentir une quelconque attirance pour ces bestioles. Par contre, elles semblent m’apprécier particulièrement et ne me lâchent pas de la nuit, jusqu’à ce que je finisse mon casse-croûte. Il était hors de question que je capitule aussi facilement et que je partage mon repas. J’aurais aimé m’allonger dans l’herbe mais je préfère me recroqueviller sur un banc inconfortable afin d’éviter de sentir des présences hostiles se faufiler le long de mon corps durant mon sommeil. Je finis par m’assoupir par intermittence. Dormir à la belle étoile, dans un bois ou sur une plage a certainement quelque chose de bucolique, mais quand on fait la même expérience en pleine ville, la faune n’est pas la même. Ça commence par ces rongeurs, vite relayés par les habitants du quartier promenant leurs chiens accoutumés à pisser près de toi pour bien montrer que tu n’as rien à faire dans le quartier. Enfin, je dois penser aux habitants de la rue qui louchent sur mon sac, mes chaussures, mon argent, mes fringues. En gros, ceux qui considèrent que tout ce qui t’appartient est aussi à eux... surtout à eux d’ailleurs. Je dors d’un œil, mon couteau bien visible dans la main, prêt à défendre mes précieux biens. 16 ans + 2 jours Autant l’avouer, mon réveil est difficile après cette nuit entrecoupée de moments de veille. Je me sens sale. Je suis autant fatigué que lorsque je me suis allongé. Pas très réparateur ce premier bivouac. Je dois vraiment dénicher un endroit pour me reposer si je veux tenir le coup. Même si je ne me fais pas trop d’illusions sur l’hypothèse d’être recherché par mes géniteurs, un garçon de seize ans qui traîne dehors peut alerter la police ne soupçonnant pas mon passé. Je sais maintenant que mon sac et tout ce qui se trouve à l’intérieur intéressent les différents clochards de mon espèce. La nuit, c’est bien pour faire la fête, mais pas pour dormir. Je décide de réfléchir à mon avenir proche, qui se limite à la journée en cours, devant mon unique petit luxe de cet instant, un café. Une brasserie de l’autre côté du boulevard me tend les bras. Je vais pouvoir m’installer au bar, le service en terrasse n’est pas dans mes moyens. Pour le moment, je ne ressemble pas trop à un paumé, mais plutôt à un touriste ayant l’air perdu. Un regard curieux peut quelquefois changer une vie. Est- ce un signe du destin, ou un petit démon qui se manifeste, une affichette collée sur la porte annonce « recherchons personne même débutant pour plonge ». Quand le serveur me pose mon café, j’en profite pour lui demander si cette offre est toujours valable. Sans faire plus attention à moi, il prend ma monnaie tout en désignant de l’index, son patron travaillant derrière la caisse enregistreuse. Le hasard de mes pérégrinations de la veille m’a entraîné entre Barbès et Pigalle. Le tenancier de ce bar a bien la tête de l’emploi dont mon cerveau se fait l’écho dans ce quartier de Paris. Il est grand, gros, adipeux, et son faciès de commerçant sculpté depuis de longues années lui a collé un sourire permanent sur le visage. À côté de cette montagne de muscles et de graisse, je redeviens très vite un gamin de seize ans. Tout de suite, je prends conscience que je dois montrer ma détermination et être poli si je veux décrocher ce job, ce qui n’est pas mes premières qualités. — Bonjour monsieur, je viens vous voir pour votre proposition de travail. C’est toujours valable ? Il me regarde avec étonnement. Je m’attends à ce qu’il me parle de mon âge : — Ouais, c’est toujours bon, mais tu es français ! Ma réponse m’échappe sans même me laisser le temps de me rattraper : — Vous avez remarqué ça tout de suite ? Un sourire presque imperceptible se dessine sur son visage. — Petit, ne commence pas à te foutre de moi. Ce que je veux dire, c’est qu’il est rare que ce boulot attire un français. Ce sont plutôt des émigrés qui s’intéressent à ce job, tu dois vraiment être dans la merde pour avoir envie de faire ce travail ingrat. Quel âge as-tu ? — Seize ans depuis hier m’sieur. — Bon, pour commencer, t’as l’âge de travailler et t’as l’air poli, c’est déjà ça. Tu as une pièce d’identité ? Je lui tends ma carte et attends sa réaction. — OK, on va essayer. Après tout, tu peux faire l’affaire. Je t’explique les règles. Ici, c’est une brasserie et nous faisons deux services de restauration, à partir de midi jusqu’à quatorze heures trente et le soir, de dix-neuf heures à minuit. Tu arriveras vers onze heures trente pour avoir le temps de manger avant le premier service et finiras à quinze heures puis, pour le second, c’est dix-neuf heures pour terminer à minuit trente. Tu seras nourri avec toute l’équipe avant de débuter chaque service. Parfois, certains soirs, nous fermons plus tôt quand il n’y a pas suffisamment de clients, mais les vendredis et samedis, c’est plein. Tu seras payé au SMIC, plus les pourboires qui sont divisés à parts égales entre tout le personnel en fin de semaine. C’est un complément plutôt sympa, tu verras. Ça te va ? — Oui monsieur. C’est super. — On va passer au bureau pour les papiers et si tu peux commencer dès ce midi, c’est parfait. — Pas de problème monsieur, je suis totalement disponible. Il fait signe à l’un des serveurs qui prend sa place derrière la caisse et nous nous dirigeons vers ce qu’il appelle son bureau. En fait, c’est une remise sans fenêtre avec une table, un ordinateur hors d’âge, deux anciennes chaises de bar qui doivent dater de la dernière guerre, et quelques photos et affiches de spectacles de cirque accrochées aux murs. En le voyant se laisser choir sur le siège, je me fais la réflexion qu’à une autre époque on fabriquait du solide, du durable. Aujourd’hui, une chaise moderne confrontée au même exercice rendrait l’âme immédiatement. Là, elle ne bronche pas. Elle résiste de ses quatre pieds semblant conçus pour toutes les épreuves. Il s’installe face à la chose qui ressemble à un ordinateur, mais aurait plus sa place dans un musée que dans cette arrière-salle. Après une attente paraissant interminable pour que le vieux PC s’éveille, une image finit par apparaître. Je suis incapable de définir si elle est en couleur ou en noir et blanc... peut-être en bleu et beige, je ne sais pas, mais c’est original. J’observe un écran qui doit avoir mon âge, ce qui pour ces machines-là équivaut à remonter à l’époque des dinosaures. — Allez, hop, on commence. On va faire ton contrat de travail. Nom, prénom, adresse et numéro de sécurité sociale. — Hum... Marcel, Marcel, sans adresse pour le moment et je ne connais pas mon numéro de sécu. — Marcel, c’est ton nom ou ton prénom ? — Les deux ! mon nom c’est Marcel et mon prénom aussi. — Ho! putain, c’est du lourd! Ils ne t’aimaient pas tes parents ? — Après seize ans de réflexion, je considère que non. — Et tu n’as pas d’adresse? Tu es à la rue? C’est ça? — Oui, je suis arrivé la nuit dernière. Mais s’il vous plaît, ne les prévenez pas, et la police non plus. Je ne veux pas retourner chez moi. — Tu sais, dans le quartier, informer les flics n’est pas courant. Et pour tes parents, si tu es parti de chez eux, c’est certainement que tu avais de bonnes raisons. Mais je ne peux pas te laisser dans la rue. Alors, écoute, j’ai une chambre à l’étage qui pourra te dépanner. Ce n’est pas super, mais ce sera mieux que rien. Si tu es un tant soit peu bricoleur, je te demanderai d’y faire quelques petits travaux et en contrepartie, tu ne payeras pas de loyers dans l’immédiat. Ça te va? — Bien sûr, c’est génial, merci beaucoup monsieur. — Tu vas commencer par arrêter de m’appeler monsieur. Moi, c’est Robert ou « patron » pour ceux qui bossent ici. Donc, à partir de maintenant, plus de « monsieur » entre nous! Je te montre la chambre. Prends ton sac, pour ton numéro de sécu, je m’en occupe. Nous ressortons du restaurant dont je ne remarque le nom qu’à ce moment, « La brasserie des glaces », pour franchir un portail adjacent. Nous montons un escalier branlant, ce qui n’a rien d’étonnant en voyant l’état de l’immeuble. Au premier étage, Robert ouvre une porte et je rentre pour la première fois dans mon futur « chez-moi ». Le tour en est vite fait. Une seule pièce dans laquelle le meuble principal est le lit, une mini salle de bain avec un lavabo, un bidet, une douche dans laquelle je tiens tout juste, et un W.C. Puis un angle qui devait être aménagé en un coin cuisine à une époque antédiluvienne. Par contre, je bénéficie d’une grande porte-fenêtre avec un minuscule balcon plongeant sur la rue contiguë. Cette ouverture est superbe et donne une lumière impressionnante. C’est petit, sale, les murs sont couverts d’un papier peint rococo et cloqué. La moquette ne ressemble à rien, mais a dû être cataloguée comme produit de luxe il y a longtemps. Pourtant, je m’y sens déjà bien. Robert m’avoue subrepticement que c’était une chambre louée à l’heure aux filles de joie travaillant devant le restaurant. Depuis plusieurs années, il l’a rachetée pour éviter d’avoir des prostituées en face de chez lui. Alors, autant m’y installer. Je jette mon sac sur le lit d’où bondit un nuage de poussière. Robert me donne les clés, et en sortant, me dit : — Voilà, tu es chez toi. Je te prépare de quoi nettoyer et on se retrouve tout à l’heure pour le premier service. Comme tu l’as certainement remarqué, le coin cuisine est condamné. Ce n’était pas vraiment pour une étude culinaire que les clients venaient ici. De toute façon, tu manges midi et soir avec l’équipe et durant tes jours de repos tu trouveras bien à te débrouiller en attendant d’obtenir un micro-ondes et un frigo. Une fois seul, je reconnais bénéficier tout de même d’une chance exceptionnelle. Dans la même journée, dégoter un boulot et un endroit où me loger était inespéré. Mes détracteurs estimeront que je suis dans mon élément en me retrouvant dans une chambre utilisée par des prostituées, moi qui ai toujours considéré les filles comme des objets. Mais mon premier réflexe n’est pas d’imaginer ce qui a pu se passer ici, mais me réjouir d’avoir un job, de quoi manger chaque jour et un toit au- dessus de la tête. Je suis au milieu de cette pièce en me demandant par où commencer le nettoyage, quand un fait étrange se manifeste pour la première fois. Mon ombre, projetée par la lumière crue de cette matinée d’été à travers la fenêtre, entreprend de se transformer. Au début, c’est presque imperceptible. Pourtant, je remarque qu’elle prend des rondeurs, des seins, et de cette masse noire, seuls deux yeux blancs et éclatants me fixent. J’ai eu trop de chance lors de cette matinée. Ça ne pouvait pas durer sans que quelque chose d’inhabituel ne se produise. Le petit moment de bonheur se mue en délire. Je me frotte les yeux en continuant de regarder cette ombre qui, a priori, ne paraît pas être la mienne. Pourtant, étant seul dans la pièce, je dois bien admettre qu’elle ne peut appartenir qu’à moi. En la détaillant un peu plus, je me surprends à la trouver étonnamment bien roulée, même si ses traits ne sont pas très précis. J’aimerais bien rencontrer la personne l’ayant perdue, elle ne semble pas manquer de qualités esthétiques. Me rendant compte des inepties que je suis en train d’imaginer, je m’envoie une grande claque. Je dois me ressaisir. Je suis en plein délire. La fatigue ajoutée à la découverte de cet ancien lupanar n’arrange certainement pas les choses. Je referme les yeux un instant, essaie de me décontracter, et quand je les rouvre, mon ombre est redevenue celle dont je suis habituellement accompagné. Je dois reconnaître qu’elle est beaucoup moins sexy. Par contre, c’est rassurant, elle me correspond nettement mieux. C’est étrange, c’est la première fois que je fais attention à ce détail, et je ne dois pas être le seul. Qui a déjà eu l’idée d’observer attentivement son ombre ? Quelqu’un frappe. Sur le pas de ma porte, une femme bien en chair, avec un seau, un balai, une serpillière et des produits de nettoyage me regarde avec un sourire laissant apparaître des chicots jaunes dont certains sont manquants. — Bonjour, Robert m’a demandé de vous donner ça en passant. Alors, c’est vous qui allez habiter ici ? Je la connais bien cette chambre, ça fait plaisir qu’elle reprenne du service. — Hèèèè... attendez, vous êtes une prostituée? Parce que moi, je n’ai rien à voir là-dedans. Je fais la plonge et Robert me dépanne en m’hébergeant. J’ignore ce qui a pu se passer dans cette pièce. Je ne tiens même pas le savoir ! — Je confirme mon garçon, mais correction, j’étais une fille de joie. Ça fait bien longtemps. Plus personne ne voudrait de moi aujourd’hui ou alors je devrais tomber sur un amateur de gériatrie. Je suis trop vieille pour ces jeux coquins maintenant. Toi, par contre, tu pourrais avoir du potentiel. Arrête de me regarder avec ces yeux de poisson mort, tu croyais peut-être que je suis venue nettoyer à ta place? Détrompe-toi, tu vas t’en charger tout seul comme un grand. Allez, je te laisse cet attirail, on se croisera certainement, j’habite au troisième. Bye bye, mon garçon, fais un bon coup de propre dans cette chambre pleine de souvenirs salaces. Elle en a besoin ! me dit-elle en regardant à l’intérieur avant de refermer la porte. Je l’entends monter l’escalier d’un pas lourd et reste là, muet comme une carpe, avec mon matériel de parfait homme de ménage quand je perçois une voix derrière moi : — Alors, elle te plaît la vieille? J’avais pourtant cru comprendre que tu me trouvais pas mal... ! Bordel, qu’est-ce que c’est encore ce délire ? Qui est rentré dans ma chambre, et comment ? Je me retourne en lâchant balai et serpillière ! Personne ! — Aïe, tu ne pourrais pas balancer tes trucs ailleurs que sur moi ? Je regarde au sol et aperçois mon ombre en train de se frotter le bras en me fixant de ses yeux blancs exprimant une colère bien visible. — Ce n’est pas vrai ça, à peine nous débutons une vie sans cachotteries, et tu commences à me maltraiter. Tu crois franchement que c’est de cette manière que tu gagneras ma sympathie ? Déjà que tu n’es pas quelqu’un qu’on peut qualifier d’intellectuel en plus d’être macho, maladroit, malpoli, raciste, antisémite, misogyne, homophobe et j’en passe. Si tu veux intéresser une fille comme moi, tu devras le mériter.